Las palabras borrosas en mi mente, las ideas confusas en ebullición, los momentos que se desvanecen: sigo esperando una idea sobre la que escribir, una idea que venza el tedio que se ha impuesto en mí.
Mi ánimo indolente impera sobre la necesidad de expresar, de comunicar, de escribir: ¿es mi aburrimiento verdugo implacable de cuanto me interesa? Sospecho que sí y temo acertar.
¿Mas qué sucedió con las ganas de escribir? Las maté, las mataron, se escabulleron, se ocultaron: tal vez sufro aún del hastío de la hiperactividad de otras épocas. Quisiera escribir... pero no me apetece.
Escucho el ruido de la calle, omnipresente en mi pequeño hogar: escucho las voces y los pasos de peatones ajetreados, alegres, tranquilos, serios, en contraste incesante. Escucho sus frases que, por supuesto, llegan a mí fuera de todo contexto: explosiones breves que salpican la calle con palabras durante un instante. Se desvanecen, escapan: hay algo que contar, hay algo que decir, pero no es a mí.
Me convierto pues, doblemente, en testigo de palabras borrosas en mi mente. Dejo que se escapen: hoy tampoco tengo ganas de más.
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