cada vez me has dado muerte:
he intentando seguir adelante,
buscando en ti algo que no hay.
Pasan ya los días y los meses,
hasta el año hemos desbordado,
en un río de sinrazón aparente,
dictado por una ficción estúpida.
No hay ni hubo nunca nada en ti,
sólo el reflejo pálido y fugaz,
de la persona que nunca serás,
de cualidades que nunca tendrás.
Eres una flor, una flor hueca,
sólo la ficción de algo hermoso:
el fondo pintado de una película,
¿tal vez mi drama y tragedia?
Para Noelia.
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